Monchique, Casa Karuna, 29 de Agosto 2010

Monchique, 29 de Agosto de 2010
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O Alexandre, pessoa singular, atormentada, inesperada, musical, afectuosa, com uma tristeza alegre de animal selvagem, reservado, livre e um belo sorriso no olhar e nos dentes.
Que estes dias frutifiquem na tua alma.

29 de Agosto 2010, Monchique, Casa Karuna

Meditação Vipassana.

10 dias para aprender a técnica.

Bastante exigentes, mas também

de uma alegria hilariante, vinda não sei de onde de dentro de mim.

É bom não estar à espera de nada,

não nos apegarmos a qualquer manifestação boa ou má.

Respiramos,

um extenso sentido de liberdade,

de alegria, de doçura mental, de luminosas emoções.

Não é uma receita,

é algo que se vive,

inesperadamente,

como se respira.

Adamastor, 8.2.2009
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O que sinto. Eis de novo quando comecei este blogue. Penumbra. Sentimentos intensos que não encontraram o seu meio de expressão. Coração sobressaltado por uma ansiedade revelada na brutal condição de ser recusado. Amor que foi. Amor que ficou. Demoro-me a pensar no que ainda poderia ser. Exercício masoquista de espremer o amor gota a gota, como se estivéssemos a sôro. Acamados na nossa impotência em lidar com a morte do amor. Não importa chamar alguém. Não existe nada para preencher esse vazio. Só um olhar vago, em que tudo, de repente, parece parar. Estaremos no céu? Não sinto asas, não sinto passos. Não encontro movimento nos meus gestos. Sorrio levemente. Sinto uma nuvem fresca a entrar na minha boca. Será um beijo? Ao menos aqui está fresco, e sinto uma paz estranha, como se eu tivesse desistido de sentir o quer que fosse. Fecho os olhos. O espaço celestial. Vejo os teus olhos. A tua boca. O teu sorriso. Vive-se melhor a sonhar, mas quando queremos agarrar o nosso amor, sentimos que ele nunca se tornou completamente real. Tudo vai e vem, num movimento contínuo de ansiedade e satisfação. Exigimos demasiado. Agarramo-nos às frustrações como condecorações de guerra. Nunca damos tudo, por pensarmos no contexto perfeito, por medo de não sermos compreendidos no nosso âmago. Tudo obedece à sua verdadeira natureza: de mutação constante, de impermanência. Nada podemos fazer para condicionar o que não é. Mesmo um sonho. Preciso descansar, só isso. Depois, irei acordar. Quem sabe se conseguirei ver as coisas como elas são. Se sonho. Se amo. Se vivo.

Tudo isto é inútil. A escrita. A vontade que temos em desabafar. Hoje estamos mal, amanhã bem, depois mal e outra vez bem. É inútil justificar o que quer que seja. Explicar. Pensar nisso vezes sem conta. O que fica, e o que nos acompanha são sentimentos impalpáveis, mas gravados na carne, são emoções soltas, sempre desenraizadas de algum fio condutor. Somos assim, caóticos, egoístas, indolentes, pouco afirmativos naquilo que realmente interessa. Somos lamechas, vítimas, tentamos corrigir o passado.
Gostava de viver melhor o essencial, de usufruir da sabedoria que permite degustar cada momento, e esquecer a sua duração, a sua perda, o seu brilho. Mas existem momentos que queremos fazer parar no tempo, como que expecados e deslumbrados com a sua beleza e perfeição. Não pensamos, que esse momento que perdura, no fundo é a morte, a alegria esquelética, o infinito glaciar.
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4-8-2010

Encontro um ensaio interessante sobre o Homem sem Qualidades de Brutus Abel, que pode ser lido na íntegra aqui. Português do Brasil, mas por aqui em Portugal, ainda não vislumbrei qualquer ensaio com alguma substância. Aguardemos, e apreciemos o que existe.

"O romance Der Mann ohne Eigenschaften costuma ser traduzido por O homem sem qualidades; entretanto, como a palavra Eigenschaft agrega outras sutis significações, ele também poderia ser traduzido por O homem sem qualidades definidas ou por O homem indefinido. Com tal título, Musil evoca uma dupla posição: uma, genérica, contrária à cruel ideologia pragmática do selfmade-man norte-americano, que incita à selvagem competição; a outra, específica, a favor do teor de indeterminação que caracteriza a introspectiva existência de seu protagonista. Apesar de possuir, em potência, todas as qualidades para se tornar um homem de qualidades, em acto, Ulrich não o faz e não parece querer fazê-lo.
Ele resiste à alienação que, não raro, deriva de uma excessiva divisão social do trabalho e de uma excessiva especialização do saber; nega-se a comprar uma das inúmeras e ilusórias receitas de felicidade vendida por seus contemporâneos. Não deseja casar-se e constituir família, mas poderia muito bem conquistar uma bela mulher e com ela ter belos filhos; não deseja fazer fortuna, mas poderia, devido à sua rara inteligência e às oportunidades que lhe são apresentadas, enriquecer-se, deixar de trabalhar e desfrutar do cobiçado luxo que a riqueza proporciona; não deseja tornar-se célebre, mas poderia muito bem executar fabulosas obras literárias ou filosóficas que despertassem a admiração e a inveja; não deseja ser qualquer coisa e, talvez justamente por isso, pode ser tudo. Para desgosto de seu pai, um velho juiz, um homem com qualidades, que, na sua ingenuidade de legalista, o impulsiona ao trato e ao comércio com a alta sociedade, ele não possui nenhum desses desejos engendrados e intensamente operantes na moderna sociedade burguesa, mesmo que se mantenha, socialmente, um burguês. Num mundo permeado de oportunismo e de hipocrisia, ele é, paradoxalmente, o único a manter-se íntegro, por mais que não acredite em nada do que faz. Discreto e reservado, ele participa da vida em sociedade e participa mesmo sabendo —ou intuindo saber— que tudo é extremamente patético e inútil. Os motivos que o levam a assim proceder não se relacionam a uma cômoda resignação diante das opressivas forças exteriores, mas a um consciente experimento. Como nada o prende a nada, o engajamento é para ele um pretexto, um pretexto para explorar a sua própria natureza; segundo suas próprias palavras, esta é “(...) uma máquina que desvaloriza constantemente a vida!” (MUSIL, 1989, p. 633.) Cumpre a Ulrich despersonalizar-se, desumanizar-se, tornar-se, em cada fecundo momento, um outro; daí ele projectar viver em contemplação das suas próprias acções e das acções alheias, “viver como se lê”3: viver uma “vida por hipótese”, para usar o conceito de sua juventude, uma vida de “ensaio”, para usar o conceito de sua maturidade:

A vontade de sua própria natureza, de se desenvolver, proíbe-o de crer no acabado; mas tudo o que enfrenta parece ser acabado. Ele pressente: essa ordem não é tão sólida quanto finge ser; nenhuma coisa, nenhum eu, nenhuma forma, nenhum princípio é certo, tudo se encontra numa transformação invisível e incessante, no instável há mais futuro do que no estável, e o presente não é senão uma hipótese que ainda não superamos. O que ele poderia fazer de melhor senão manter-se livre desse mundo, naquele bom sentido com que um pesquisador se mantém livre diante dos factos que o querem seduzir e fazer acreditar neles precipitadamente?! Por isso, hesita em fazer algo consigo mesmo: um carácter, uma profissão, uma maneira sólida de ser, são conceitos em que já aparece a caveira que por fim sobrará de sua pessoa. Ele procura compreender-se de outra forma; com inclinação para tudo que o multiplique interiormente, ainda que moral ou intelectualmente proibido, sente-se como um passo livre em todas as direcções, mas que leva de um equilíbrio a outro equilíbrio, seguindo sempre em frente. E se alguma vez pensa ter a idéia certa, percebe que uma gota de indizível fogo caiu no mundo, e sua luz faz tudo parecer diferente./ (...) isso se transformou em Ulrich numa idéia que já não ligou à incerta hipótese, mas, por determinadas razões, ao conceito singular de ensaio. Mais ou menos como um ensaio examina um assunto de muitos lados em seus variados capítulos, sem o analisar inteiro (...), ele acreditava ver e tratar corretamente o mundo e a própria vida. O valor de um acto ou de uma qualidade, sim, até sua natureza e essência, lhe pareciam dependentes das circunstâncias que os rodeiam, dos objetivos a que servem, em suma, do todo constituído ora assim ora assado, ao qual pertencem. De resto, isso é apenas a simples descrição do facto que um assassinato nos pode parecer crime ou acto heróico, e a hora de amor a pluma caída da asa de um anjo ou de um ganso. (...) Desta forma, todos os acontecimentos de ordem moral ocorriam num campo de força cuja constelação lhes conferia sentido, e continham o bem e o mal como um átomo contém possibilidades de combinações químicas. (...) todos os factos morais lhe pareciam, em seu significado, funções dependentes de outras. Assim, surgia um infinito sistema de relações em que não havia mais quaisquer significados independentes como a vida comum os atribui, numa primeira aproximação grosseira, aos actos e qualidades; o que parecia ser sólido tornava-se pretexto permeável para muitos outros significados, o que acontecia tornava-se símbolo de algo que talvez nem acontecesse, mas que era sentido; e o ser humano enquanto resumo de suas possibilidades, o ser potencial, o poema não escrito de sua existência, opunha-se ao ser humano como texto, realidade e caráter. No fundo, nessa concepção Ulrich sentia-se capaz de qualquer virtude ou maldade (...). (MUSIL, 1989, p. 180-181.)

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Por vezes,
acontece,
sermos fecundados
por palavras de amor.

Quando rebentam as águas,
Afinal,
São só lágrimas e dôr,
Mais nada.

Foi um momento
O em que pousaste
Sobre o meu (braço,)
Num movimento
Mais de cansaço
Que pensamento.
A tua mão
E a retiraste.
Senti ou não?
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Não sei. Mas lembro
E sinto ainda
Qualquer memória
Fixa e corpórea
Onde pousaste
A mão que teve
Qualquer sentido
Incompreendido,
Mas tão de leve!...
.
Tudo isto é nada,
Mas numa estrada
Como é a vida
Há uma coisa
Incompreendida...
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Sei eu se quando
A tua mão
Senti pousando
Sobre o meu braço,
E um pouco, um pouco,
No coração,
Não houve um ritmo
Novo no espaço?
.
Como se tu,
Sem o querer,
Em mim tocasses
Para dizer
Qualquer mistério,
Súbito e etéreo,
Que nem soubesses
Que tinha ser.
.
Assim a brisa
Nos ramos diz
Sem o saber
Uma imprecisa
Coisa feliz.
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9-5-1934
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Fernando Pessoa

QUANDO SE É TOCADO , MESMO O TOQUE DE ALGUÉM PODE ILUDIR
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Bhagavad-Gita

Uma amiga enviou-me um poema por sms.
Completo em comovida alegria. Obrigado
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(fundi-me) belo mundo, na tua plenitude;
E precipitei-me, unido com todos os seres,
Alegremente desde a solidão do tempo,
Como um peregrino no palácio paterno,
Nos braços do infinito.
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Hoderlin

Adamastor, 5 de Abril de 2009

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Os amantes não podem dizer nenhuma novidade um ao outro; para eles, também não há
(re)conhecimento, pois aquele que ama não conhece daquele que é amado nada mais do
que o facto que ele está sendo, de uma maneira indescritível e através de uma actividade
interior, recolocado pelo outro. [...] Por isso, não existe a verdade para os amantes; ela
seria uma rua sem saída, um fim, a morte do pensamento.

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Robert Musil

Rua carne Azeda, 2009

De minha casa tenho este pequeno mundo que me permite viajar. O olhar é solitário em todos nós.

Estamos sempre separados daquilo que queremos olhar. Como chegar mais perto? O que será que olhamos? Perguntas para fundir o olhar ao corpo que sente e pensa.

...
Disco maravilhoso. Em M'Bifé (je t'aime)Blues, ela diz: "Je t'aime jusqu'a l'amour".
Eu amo-te até ao amor. "Até ao amor", parece que não existe mais nada para amar para além do amor. Aprendi com a Teresa a amar para além de mim, daquilo que eu achava que seria amar, ou o que amamos numa pessoa para além das proximidades culturais, intelectuais, estéticas. E temos tendência em valorizar o amor através de coincidências metafísicas, físicas e poéticas. O amor exprime-se de maneira invisível, através de um processo químico impossível de controlar ou descrever, e revela-se, para nossa surpresa, quando não pensamos, nem sentimos o amor, como sendo algo do nosso eu consciente. O amor é simplesmente amor, nada mais que amor.

Museu das Cruzes, Funchal, 29.8.2010

O amor é algo que ilumina o que não podemos guardar, mas somente, admirar por instantes...

Adamastor, 20.1.2010

Amamos, sempre amarrados à ideia que temos do que será amar.

Porto, 21.2.2010
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Somos luz e sombra.

O amor é luz que permanece acesa;

as sombras tentam chegar-lhe,

por momentos indeterminados...

Jardim da Estrela, 12.01.2009

O sagrado é mais belo e intenso que a fantasia e o desejo.

Queria que fosses só minha,
Queria ser só teu.
Mas para seres só minha,
Terias de deixar de seres só tu,
E transformares-te num molusco,
Que só se abre, na água quente
Da minha vontade.
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Queria que sentisses o meu amor,
Mas não sei o que é a paixão
De me sentir a amar e ser amado com tal fulgor
E eis-me desiludido comigo,
Por aquilo que mostro,
ser tão distante daquilo que sou
e sinto.
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15-6-2009

A proximidade vê claro, vê todas as nuances e metamorfoses.
Ver claro é sentir claro, sem nenhuma nuvem de dúvida.
E como beber a chuva do desejo sem nuvens cheias de sonhos,
sonhos que nos fazem seres etéreos e impenetráveis?
Quando amamos não temos dúvidas sobre o que sentimos,
temos sim, dúvidas sobre o que realmente somos perante esse amor.
Porque o amor exige essa transcendência, exige um ouvido gigante,
que sente cada ínfimo som como uma conquista preciosa do outro
bem dentro de nós. Nesse processo de escuta e do sentir o outro,
algo em nós terá de nascer de completamente novo.
O desejo não pode ser mais o desejo que até aí conhecíamos como tal.
Esse desejo terá de ser completamente singular e sagrado,
algo só revelado tão só ao nosso amor como único.
Como sentir o desejo pelo outro como algo exclusivo e inalienável,
Algo que não podemos dar, nem sentir, a mais ninguém?
O desejo vive da subtileza e do encantamento.
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Proximidade é sentir o outro sem a ansiedade de o querer sentir próximo.
Porque a ansiedade é gerada pela dúvida de não nos sabermos amados na totalidade,
e de o querermos ser a cada momento.
O que somos quando amamos será o mesmo de quando somos amados?
Gostava de saber mais coisas sobre o amor,
e de estar num estado mais selvagem,
em que o meu corpo respondesse de maneira mais feroz.
mas fiz de mim um mapa demasiado triste e indecifrável,
talvez para os outros pensarem que sou algum tesouro valioso.
Só sei que te amo tanto, por conseguir ver o amor para além,
daquilo que é, e do que o sinto.
Tamanho amor, quero que caiba dentro do meu coração!

18.6.2009

Caligrafia

Aos hábitos me ligo. Os hábitos não têm porventura outra virtude senão essas:
A de convergir para a existência do nada.
Se, por exemplo, escrevo como quem desenha caracteres chineses para mim obscuros,
Se me detenho (agora) no uso ou não uso, vulgar, duma letra, se a circunscrevo, então, meditativamente, dubitativamente e com cautela, - é porque tudo para mim me habitua a duvidar de mim. Menos os hábitos.
Porque neles é que eu me reconheço. Não me conheço em mim.
E dão-me – por momentos e reconfortantemente – a sensação de que escrevo por linhas eternamente finas, delicadas, precisas, toda a incerteza de que constituo…
Toda a miséria dos meus olhos fechados.
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Por isso aos hábitos recorro. Até ao hábito de gostar de ti.
Sem outra companhia que não seja
O não saber viver doutra maneira.

Lisboa, 21 de Outubro de 1970

Raul de Carvalho, Um e o mesmo livro, Editorial Presença, 1984

O amar é um instinto que temos para fugir à realidade. Amar é corromper a realidade, torná-la sonho e deslumbrante. Amar é esquecer que se ama. É vaguear como um fantasma no coração de alguém que julgamos amar. É não ter medo de morrer, cada vez que o nosso amor deseja algo que não nós. Amar é adiar a morte do amor. Amor cristal. Amar até ao tutano, enterrar os ossos, comer o coração, morrer no orgasmo infinito. Amar é não sentir, é mergulhar num precipício sem fim, para que não saibamos que se trata de um precipício. Amar é criar o nosso próprio inimigo: aquele que não ama o suficiente. Amar é nunca ser triste, nem ansioso, nem ciumento, nem indelicado, nem esquecido. Amar tem que fazer esquecer todos os momentos que não amámos ou vamos não amar. Amar é antecipar a felicidade, e matá-la com promessas. A felicidade é masoquista: gosta do que, ainda, não tem. Amar é esquecer todos os momentos que amámos, para podermos amar outra vez, algo sempre novo. Amar é beijar a alma de alguém, com os lábios de um animal selvagem. Amar é gritar por mais. É reinvindicar sem fim. É clamar à unicidade. Amar é frustar o amor. É determinar o resultado de uma equação impossível. Amar é adiar a resolução. É preparar a revolução. E derramar a maior quantidade de sangue possível. É esvair-se em sangue. É bater com a cabeça na parede. Ser uma parede com cabeça e sentimentos. Um imenso edifício, em constante movimento, à procura das fundações. Amar é atropelar quem aparece à nossa frente, de braços abertos. É ligar os faróis, à procura de um membro solto, de uma ideia solta. Amar é soltar-se. Desprender-se. Desmembrar-se. Fugir. Gritar. Ser alvejado pela bala mais bela e veloz. É fechar os olhos ao mundo das coisas que existem sem amor. É ver profundidade naquilo que não existe de olhos abertos. É penetrar o sexo tão fundo, ao ritmo frenético das sílabas de uma oração. Amar é rezar. de joelhos. de pernas abertas. de peito aberto. Amar é ter fé. no esperma. na vida. na reprodução de mais amor. Amar é espernear perante a ameaça divina. Amar é pregar pelo amor infinito. Casar com Deus nas masmorras, não no céu celestial. O amor é dominante. Somos sempre vítimas indefesas. O desejo é algoz. Amar é sofrer por prazer. Morrer de morte natural, em cada dia. Amar é gastar o amor, e torná-lo grande no caixote do lixo. Amar é esquecer que se ama. Amar é esquecer que se amou. O amor não existe. O amor é completamente destituído de sentido, senão porque nos apaixonaríamos por outro, estando connosco o nosso amor. O amor é vaidade. Amar é acreditar que se ama. Talvez, ter de amar sem saber e sem pensar. O amor caga-se. Por necessidade. Por medo também.

Como sabem, eu não acredito no método de se falar com crianças como se fossem bébés, vocês são capazes de compreender mais do que aquilo que de um modo geral os adultos supõem.

Educação significa guiar para fora, de e, para fora, e duco, eu guio.

(significa fazer sair o que se tem dentro, e não, fazer entrar o que quer que seja, no intuito de tornar as pessoas mais sábias)

Primeiro , a segurança. Mas a segurança não vem em primeiro lugar. A bondade, a Verdade e a beleza vêm primeiro.

O Apogeu de Miss Jean Brodie, Muriel Spark, Ahab, 2010

Não sei como posso explicar porque considero estes dois discos mágicos. O primeiro, sobretudo, entranhou-se de tal maneira, que me acompanha ainda hoje. Comecei por ouvi-lo num programa de rádio noturno: essa música Stolen Property, de uma força tribal e encantatória, e Wide Open Road, com a bateria a gritar por socorro, jogando aqui um contraponto entre o Wide Open, a grande e imensa extensão da solidão, e a tentativa, os drums, de reagir, e de ultrapassar essa condicionante existencial. É uma música de grande intensidade, como Stolen Property, onde somos levados ao mais sagrado desespero, e à mais imponente celebração de um ritual primitivo, de sacrifício, de perda. Os Triffids, australianos, como Nick Cave e os Insx, foram injustamente esquecidos. Mas são grandes, como são grandes! Ocuparam um lugar muito importante no ano mágico de 1986.

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Wide Open Road :

Well the drums rolled off in my foreheadand

the guns went off in my chest

Remember carrying the baby for you

Crying in the wilderness

I lost track of my friends,

I lost my kin

I cut them off as limbs

I drove out over the flatlandshunting down you and him

The sky was big and empty

My chest filled to explode

I yelled my insides out at the sun

At the wide open road

it's a wide open road, it's a wide open road

How do you think it feelssleeping by yourself?

when the one you love, the one you love

is with someone else

Then it's a wide open road

It's a wide open road

And now you can go any place

that you ever wanted to go

I wake up in the morningthinking

I'm still by your side

I reach out just to touch you then I realise

It's a wide open roadIt's a wide open road.

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Stolen Property :

There's someone standing in the rain like they have no place to go

Maybe that someone is you, maybe someone you don't aim to know

Maybe lost possessions

Maybe stolen property

You just lie around waiting on a signal from heaven

Never had to heal any deep incision

Darling you are not moving any mountains

You are not seeing any visions

You are not freeing any people from prison

Just an aphorism for every occasion

As if the only thing that ever matters

is your place at the table

You never read the writing on the labelwhen you drank from the bottle

it said Keep Away From Children

This is stolen property, this is stolen property

Let her run away

Let her run, let her run away

She can't hurt you now, can't hurt you now

She don't belong any more, learn the hard way

She don't belong here anymore

Finders keepers, losers weepers

Finders keepers, losers weepers

This is stolen property, this is stolen property

Reach out in the darkness now she's not there

Reach out it's getting darker now she's not there

Reach out it's getting darker now

She don't belong anymore, learn this the hard way

She don't belong here any more

You stumble, sometimes fall

Pick yourself up!

Hold yourself up to the light!

Duck your head !

Watch for the blade!

Can't hurt you now, can't hurt you now

This is stolen property

Vários acontecimentos, todos eles dos mais comuns a todos os mortais, me têm afastado daqui.
Comentários meus sobre arquitectura e arquitectos atingiram colegas próximos, e realmente não é justo trazer para aqui a soberba, ou qualquer pose arrogante perante os outros. Claro que tenho as minhas ideias, e elas são também ideias de outros que me inspiram ou catalizam. O que me interessa aqui é deixar esse testemunho. Às vezes deixo aqui algo que me expõe de certa maneira. Mas a vida é esse instante que não espera pelo instante seguinte. Esvai-se e transcende aquilo que somos, a cada momento.

« On est devenu soi-même imperceptible et clandestin dans un voyage immobile. Plus rien ne peut se passer, ni s'être passé. Plus personne ne peut rien pour moi ni contre moi. Mes territoires sont hors de prise, et pas parce qu'ils sont imaginaires, au contraire : parce que je suis en train de les tracer. Finies les grandes ou les petites guerres, toujours à la traîne de quelque chose. Je n'ai plus aucun secret, à force d'avoir perdu le visage, forme et matière. Je ne suis plus qu'une ligne. Je suis devenu capable d'aimer, non pas d'un amour universel abstrait, mais celui que je vais choisir, et qui va me choisir, en aveugle, mon double, qui n'a pas plus de moi que moi. On s'est sauvé par amour et pour l'amour, en abandonnant l'amour et le moi. On n'est plus qu'une ligne abstraite, comme une flèche qui traverse le vide. Déterritorialisation absolue. On est devenu comme tout le monde, mais à la manière dont personne ne peut devenir comme tout le monde. On a peint le monde sur soi, et pas soi sur le monde. »

Mille Plateaux, Gilles Deleuze et Felix Guattari, Editions du minuit, 1980

Seul

On est deux mon amour
Et l'amour chante et rit
Mais à la mort du jour
Dans les draps de l'ennui
On se retrouve seul

On est dix à défendre
Les vivants par des morts
Mais cloués par leurs cendres
Au poteau du remords
On se retrouve seul

On est cent qui dansons
Au bal des bons copains
Mais au dernier lampion
Mais au premier chagrin
On se retrouve seul

On est mille contre mille
A se croire les plus forts
Mais à l'heure imbécile
Où ça fait deux mille morts
On se retrouve seul

On est million à rire
Du million qui est en face
Mais deux millions de rires
N'empêchent que dans la glace
On se retrouve seul

On est mille à s'asseoir
Au sommet de la fortune
Mais dans la peur de voir
Tout fondre sous la lune
On se retrouve seul

On est cent que la gloire
Invite sans raison
Mais quand meurt le hasard
Quand finit la chanson
On se retrouve seul

On est dix à coucher
Dans le lit de la puissance
Mais devant ces armées
Qui s'enterrent en silence
On se retrouve seul

On est deux à vieillir
Contre le temps qui cogne
Mais lorsqu'on voit venir
En riant la charogne
On se retrouve seul.

Jacques Brel

http://www.dailymotion.com/video/x33ivw_jacques-brel-seul_music

Agora com as atenções voltadas para a África do Sul, lembrei-me da história fantástica do ajudante do Dr.Barnard, no primeiro transplante de coração.

HAMILTON NAKI - O CIRURGIÃO CLANDESTINO

Hamilton Naki, um negro sul-africano, nasceu em 26 de Junho de 1926 em Ngcingane, no Eastern Cape (Cabo Oriental). Filho de uma família muito pobre, apascentava os bois antes e depois das aulas, na escola da aldeia. Aos 14 anos abandonou os estudos e foi para a cidade do Cabo á procura de trabalho. Conseguiu emprego na escola médica do célebre” Groote Schur Hospital”.Começou a trabalhar como ajudante de jardinagem, limpezas de canis e instalações de animais empregues em experiências científicas.
Enfim um faz-tudo, que ia aproveitando sempre que podia para ver como actuavam os médicos e outros cientistas que trabalhavam nessas experiências de transplantes em animais.Ele próprio dizia a brincar “que roubava as informações com os olhos”.
Um dia Robert Goetz, responsável pelo laboratório, ao operar uma girafa, pediu-lhe para o ajudar. Para sua para surpresa, além dessa simples tarefa, Hamilton Naki demonstrou uma enorme maestria em outros procedimentos cirúrgicos mais complexos, incluindo suturas, anestesias e cuidados pós-operatórios.
Apesar da ausência de estudos formais, as suas capacidades foram sendo reconhecidas, recebendo, uma autorização especial para continuar os seus trabalhos, incluindo mesmo a prática de transplantes em animais. Sempre que tinha horas vagas, aproveitava para ir lendo e estudando os manuais médicos.
Um dia o Doutor Christian Barnard, reconhecendo a excepcional habilidade e conhecimentos de Hamilton Naki, requisitou-o para a sua equipa, embora legalmente o regime do apartheid não permitisse um negro, trabalhar como médico de seres humanos. No entanto seu desempenho era tão hábil e competente, que em breve se tornou o número dois dessa equipa que em 3 de Dezembro de 1967, fez o primeiro e mais célebre transplante de um coração.
Foi ele que nessa qualidade, procedeu á extracção do coração de Dennise Darvall, uma jovem que tinha sofrido um acidente automóvel, ao atravessar a rua para ir comprar um bolo.
Este facto foi sempre ocultado pelo regime vigente do apartheid. Na versão oficial, teriam sido Marius Barnard, irmão de Christian Barnard e Terry O’Donovann que o realizaram, mas na realidade, foi Hamilton Naki quem teve a responsabilidade e a competência necessária, para extrair do coração todo o vestígio de sangue e mantê-lo a trabalhar por meio de dois eléctrodos e finalmente definir o momento para bombear o sangue novo, fazer o coração recomeçar a palpitar, agora no peito de Louis Washkanky.
O Dr. Barnard sabia que podia confiar nele.
Foram as mãos de um negro, que extraíram o coração do cadáver de um branco e o preparou tecnicamente para o transplante, em consequência do qual, ficou celebre o Dr. Christian Barnard. Nada do que este fez, foi mais exigente e hábil do que o trabalho feito por Hamilton Naki.
Esta operação, pioneira em cirurgia de coração aberto e de uma enorme delicadeza e complexidade, permitiu que o doente transplantado, sobrevivesse. Infelizmente faleceu de uma pneumonia 18 dias depois, mas com um coração que batia fortemente.
O êxito desta operação teve na época uma incrível repercussão e deu uma extraordinária reputação ao Dr. Barnard, jovem, bonito e fotogénico, que os “midia” tornaram numa reputada "estrela", visitado com frequência por famosos da época, entre os quais a célebre estrela do cinema Sofia Loren, com quem se dizia que teve um romance.
Quando para comemorar o feito, foi publicada a fotografia do doente junto da equipa que tinha levado a cabo semelhante proeza, por "descuido" incluíram…. Hamilton Naki de bata branca ao lado do Dr. Barnard.
O facto de ele ser negro não lhe podia permitir que aparecer na fotografia e para desculpar semelhante “delito”, foi noticiado que se tratava de um auxiliar de limpeza.
Naki recordou mais tarde ter sido advertido pelo hospital, para não revelar o seu envolvimento nessa operação.
É o próprio Dr. Barnard que em 1991, numa entrevista dada á televisão sobre a história da África do Sul, revelou a verdadeira história e a importância da intervenção de Hamilton Naki.
Nela admitiu, que a primeira cirurgia de transplante de coração nunca teria acontecido, não fora a habilidade cirúrgica e o brilhantismo do negro Hamiltom Naki, que apesar da legislação do Regime Apartheid, então vigente no país, não permitir um negro tocar no sangue de um branco, foi neste caso aberta uma excepção.
E terminou a entrevista confessando: “ Se Hamilton Naki tivesse tido oportunidade, teria sido melhor cirurgião do que eu”.
Barnard morreu em Chipre, na Grécia, em 2 de Setembro de 2001, vítima de um ataque agudo de asma.
Hamilton Naki, apesar de ser um cirurgião “clandestino” e dar aulas a estudantes brancos durante 40 anos, vivia numa barraca, no gueto de Langa, onde nem sequer tinha electricidade ou água corrente. Quando os jornais descreveram as repercussões do avanço científico que discretamente ajudou a impulsionar, modestamente ficou silencioso, sem reclamar, impassível na sua humildade.
“Temos que aceitar aqueles dias, não há volta a dar. Era a lei desta terra”, afirmou já na década de 90.
Sendo formalmente jardineiro, o seu salário era o correspondente ao de um auxiliar de laboratório, porque era a maior remuneração permitida a um negro.
Foi na qualidade de jardineiro que se reformou com o ordenado de 275 dólares por mês, indo para um asilo destinado aos jardineiros, mas continuando a trabalhar como cirurgião em um ônibus adaptado como clínica móvel.
A maior parte do dinheiro era usada para ajudar escolas rurais para crianças pobres.
Apenas um de seus cinco filhos pôde completar o segundo grau.
Só após a queda do ”Apartheid” lhe foi reconhecido o mérito.
Em 2002 recebeu a maior honraria da África do Sul a “National Order of Mapungubwe”, e a graduação honorária em medicina pela Universidade da Cidade do Cabo em 2003.
Faleceu poucos anos depois, em 29 de Maio de 2005, com 78 anos de idade.
A sala do hospital Groote Schuur onde foi realizado o transplante se tornou um museu onde se exibe a foto de Hamilton Naki, a quem os nativos consideram um herói.

Hoje na Biblioteca. A respeito de Saramago, que devido à esperada procura dos seus livros. Deviam dar por exemplo, só 3 páginas a cada pessoa, ao acaso. E as pessoas leriam essas 3 páginas como se fossem as únicas existentes.
O que seria se dêssemos às pessoas só extractos de coisas. Teriam de esboçar um gesto mais largo de leitura e compreensão. Muitas vezes, usufruímos de coisas no seu estado fragmentário e as guardamos dentro de nós como um sonho completo. Mas as emoções plantam-se, e voam como pássaros. Somos árvores em crescimento. Livros ramificados. Folheados.

Em tudo que a natureza faz, a natureza imprime o seu modo de fazer. Numa pedra, há a memória da pedra. Num homem, há a memória da sua criação.
Quando compreendemos isso, nós compreendemos as leis do universo. Alguns são capazes de reconstruir as leis do universo apenas ao olhar uma folha da relva. Outros têm que aprender muitas, muitas coisas, até que possam perceber o que é necessário para desvendar essa ordem que é o universo.
Eu não conheço melhor serviço que um arquitecto possa prestar, como profissional, do que o de compreender que todo edifício deve servir à instituição homem, quer seja ela a instituição do estado, quer a da casa, ou a da educação, da saúde, ou do lazer.
Uma das grandes deficiências da arquitectura, hoje, é que essas instituições não estão sendo definidas, mas apenas dadas por um programa, e transformadas em um edifício.
Vou dar alguns exemplos do que eu entendo com “reprogramar”.

Em minhas aulas na universidade, propus à turma o exercício de projectar um mosteiro, e assumi o papel de um eremita que achava que deveria haver uma sociedade de eremitas.
De onde partir? Como compreender essa sociedade?
Eu não tinha um programa, e por duas densas semanas, nós discutimos a natureza. ( A natureza é uma noção que faz parte do que o eremita é.)
Uma aluna indiana foi a primeira a fazer uma observação interessante. Ela disse:”Acho que esse lugar deve ser de tal forma, que tudo se origine da cela. Da cela deve partir a razão de a capela existir. Da cela deve partir a razão de o claustro existir, e de existirem as oficinas,”
Um outro aluno indiano (suas mentes trabalham num nível mais transcendente) disse: “Eu concordo plenamente, mas gostaria de acrescentar que o refeitório deve se equiparar à capela, a capela deve se equiparar à cela, e o claustro, ao refeitório. Nenhum é mais importante que o outro.”
Mas o aluno mais talentoso da turma era um inglês. Ele apresentou um projecto maravilhoso, no qual incluíra um outro elemento: uma lareira externa. De alguma forma, ele percebera que não poderia negar o significado do fogo, nem o seu calor, nem a sua promessa. Ele também posicionara o claustro a cerca de um quilometro do mosteiro, explicando que era uma honra para o mosteiro ter um claustro, e que, por isso, um lugar de destaque no conjunto deveria lhe ser reservado.
Nós chamámos um monge de Pittsburgh para nos dizer quão fantásticas eram nossas ideias. Ele era um monge divertido, um pintor que vivia num enorme estúdio, e que sempre tinha relutância em ir para a sua cela. Ele gozou dos nossos planos, sobretudo da intenção de o refeitório localizar-se a um quilómetro do centro do conjunto. Disse ele: “Ah, eu preferiria mil vezes que minhas refeições fossem servidas na cama!” Ficámos muito desanimados depois de ele se ir embora, mas logo pensámos: “Bem, ele é somente um monge: ele não sabe mais nada”.
Nós desenvolvemos o trabalho, e surgiram inúmeras soluções maravilhosas. Ouça o que eu digo: foi muito compensador perceber que elas não partiram de um programa morto, desses que prescrevem a quantidade de metros quadrados. A ideia usual de refeitório, e outras mais, haviam sido afastadas. Quando reunimos o júri, Padre Roland veio. Ele era um fiel defensor dos mais radicais projectos para o mosteiro, mas o programa – dado, como sempre – era um programa morto. Ele não tinha vigor algum, nem desejo de viver, enquanto os alunos estavam profundamente inspirados. Cada um apresentou uma solução diferente, mas todas traziam os sentimentos de uma vida nova, de um novo elemento. Não é possível descrevê-las aqui, mas o que começara com uma simples reconsideração havia emergido com a força de um novo princípio, a partir do qual novas descobertas poderiam ser feitas no presente.
…
Nossa profissão somente é mesquinha quando não alteramos o programa. Quando o alteramos, forças fantásticas são potencializadas, pois assim não incorremos no erro de fazer algo que agrade a nós exclusivamente. O que satisfaz à sociedade é a nossa intervenção no programa, e não um edifício medíocre. O arquitecto prepara-se para a expressão do que é verdadeiro.
É o espírito da arquitectura que diz que ela não existe em absoluto…Isso é o que diz o seu espírito. Ele não conhece estilo, nem método. E está pronto para qualquer coisa. O homem, então, deve ter a humildade de oferecer algo, de fazer uma oferenda à arquitectura. Um arquitecto é parte do tesouro da arquitectura, ao qual pertence o Panteon, ao qual pertencem os grandes liceus palácios do Renascimento. Tudo isso pertence à arquitectura e a enriquece, tudo isso é uma oferenda.
Para mim, essa é uma espécie de base do ensino. Que está relacionada ao projecto, à pintura, à escultura, a seja o que for que você faça. É a sua expressão pessoal que deve ser colocada. Não se trata apenas de tecnologia. É no acto de reescrever o programa que se pode detectar a arquitectura, não na mera manipulação de espaços. Na mera manipulação de espaços, não há nada que pertença ao arquitecto, ainda que ele possa contribuir para essas realizações, como alguém que define as mais refinadas especificações. Mas isso não o torna um bom aruitecto. Isso o torna um bom profissional, mas não um bom arquitecto.

Louis I. Khan, Conversa com estudantes, Gustavo Gili, 2002

A arte actual sofre duma dupla simplificação que é consequência do processo geral de desmistificação e secularização que envolve todas as actividades simbólicas: por um lado, vê-se reduzida apenas às obras, prescindindo de tudo o que é condição de existência duma obra de arte; por outro, vê-se reduzida à realidade, prescindindo da espessura e da complexidade do real. Numa época multiforme como a nossa, o mundo da arte parece constituir-se mediante simplificações através das quais se esgota na avaliação e interpretações das obras, ou então na eficácia e na comunicabilidade da mensagem. Tudo o resto, ou seja, aquilo que torna possível a categoria de arte e a figura do artista, é considerado uma superficialidade metafísica de que é preciso prescindir, uma pesada herança de que nos devemos libertar o mais depressa possível, um inútil ornamento que oprime a verdadeira vida da arte. Em suma, considera-se “natural” que alguns objectos sejam obras de arte e que algumas pessoas sejam artistas; qualquer outro tipo de questões parece supérfulo.
Esta minimização geral da arte face à gestão das obras e à comunicação desencadeou uma reacção junto dos que reivindicam, para a arte, a manutenção dum estatuto especial, enraizado na transmissão da tradição e na solenidade dos “valores”. No entanto, também estes não levam em conta a relação presente e actual entre ingenuidade e o simplismo dos nossos dias e erguem-se na defesa impossível duma transcendência artística em que nem eles já acreditam. Como em outros âmbitos da cultura, também na arte o tradicionalismo se arroga duma certa jactância: o que não constitui qualquer solução para a referida ingenuidade acabando por prosperar à custa de si própria e dos que tenta iludir. A redução da arte às obras e à comunicação acabou por produzir efeitos positivos. Não só aproximou a arte de massas de camadas cada vez mais amplas de público e de indivíduos pouco esclarecidos e incapazes de perceber a diferença entre dimensão real e a simbólica, mas sobretudo alargou de forma notável as fronteiras da arte, fazendo incidir uma nova atenção sobre a “coisificação” e a “circulação” que as concepções demasiado espirituais e metafísicas da arte não conheciam. Mas é preciso notar que nem a “coisificação”, nem a “circulação” são experiências simples e “naturais”!
O erro da reacção tradicionalista consiste na sua obstinação em dar relevo àquilo que é digno de interesse, de estima e de admiração por cima, sujeitando-se a dar o flanco. E tudo isso serve para dar lugar a uma degeneração implícita na democratização da arte: a transformação das grandes exposições num luna park, o carácter ao mesmo tempo violento e efémero das intervenções artísticas transgressivas, a prevalência da quantidade sobre a qualidade, a troça da parte do público, a redução da profissionalidade à flexibilidade executiva, a utilização cínica dos artistas e dos críticos, a homologação dos produtos culturais, a difusão dum clima de consenso plebiscitário em volta das vedetas, o desaparecimento da capacidade crítica, a diminuição das condições dum aumento ou dum desenvolvimento da originalidade, o desconhecimento da excelência. Mas a reacção tradicionalista engana-se ao opor a todos estes inconvenientes uma ideia pouco consistente de arte baseada num “valor” estético de que ninguém já é capaz de estabelecer as características.
A democratização da arte, com toda a sua ingenuidade e banalidade, com a sua mescla de estupidez e fatuidade, representa um ponto de não retorno na história da cultura; por mais lamentáveis e grosseiros que sejam os seus produtos, é à sua sombra que se pode manter e desenvolver uma experiência mais subtil e refinada, mais acutilante e atenta da obra e do processo artístico.

em Mario Perniola, A Arte e a sua Sombra, Assírio e Alvim, 2006